Miscelánea llena de vacío

Tengo cientos de antologías poéticas en mi biblioteca y, por algún misterio poético tal vez, tomé, al azar, la única vacía. No pude elegir la peor editada, la más aburrida o hasta la más vieja. No. Tuve que terminar en mis manos con la única vacía: una edición rústica y de alto gramaje, de color amarillento y con olor a moho. Me dispuse a recorrerla: leí la portada sin letras, el lomo ciego, la contraportada, la página de presentación y toda la información comercial hasta llegar al primer poeta. Resultó, para sorpresa mía, que el primer poeta era yo. Y, como para no perder la costumbre ni la excitación, en la página siguiente el primer poema, traducido del alemán, muy campante decía ser mío de un libro que yo no recordaba. Lo leí y me sorprendió lo bueno que era: no hago buenos poemas. Pensé que los alemanes pueden escribir mejores cosas que los colombianos. Luego negué con la cabeza: nunca fui alemán, nací colombiano y en Colombia. A lo mejor Einstein no era alemán y era colombiano, y no era físico y era poeta. Lo releí y lo dejé pronto, me cansan las traducciones del alemán. El siguiente poema era un soneto que más parecía ser del siglo de oro que del siglo veintiuno. El siguiente juraría que era de Parra, una crítica ácida a las academias del mundo que enseñan la creación poética. El siguiente, un poema en prosa que hablaba de un hombre que los fue todos, y que por serlos no fue ninguno.

No llegué al último poema porque no me dieron las fuerzas ni la valentía. Nunca se sabe si el poema último de una antología es el último de la vida del poeta que dicen está allí.

Autor: @sergiomarentes

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